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il mondo si riflette in maniera spontanea
nello specchio dei nostri occhi
così come la nostra immagine
sfugge al nostro controllo
e da sé trova nuove carambole
dove rimbalzare.
non sai mai quanti occhi ti guardano
ed in che forma e modo gli arrivi
l'informazione della nostra presenza
che alle volte fatica ad esser presente a noi stessi
perdendosi come un ette di profumo in una buca,
nascondendosi sotto una piega dell'animo,
come venerdì.
ed è sempre più difficile contarsi
nelle varie, proprie, manifestazioni
se impossibile è qualcosa,
impossibile è contenersi.
avere una chiara opinione di ciò che ci accade,
anche se non accade nulla,
di ciò che "accade" con la nostra semplice presenza,
"azione/reazione"
cosa facciamo mentre respiriamo?
cosa siamo quando siamo ali di farfalla?
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( 3.3 / 74 ).jpg)
passando le dita sulla fronte e la nuca
un capello si rompe
rimane impigliato tra il medio e l'anulare,
poi cade e lo perdo nella prospettiva indefinita
verso l'asfalto.
un terreno inesplorato,
il mio cranio.
non più familiare
quanto una lacrima di un io
che si vede sempre sorridente
non più familiare
come una porta che conosci
su cui sbatti il naso.
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( 3.1 / 69 )alle sei del mattino, la metropoli
è in bianco e nero
e sembra vecchia
di vent'anni fà.
consumata dal vento gelido di tramontana
e tutto il resto
lì,
negli angoli.
%20(Small).jpg)
ed invece corre così veloce,
inesorabile e monotona
come una fermata d'arancione.
come un'immagine dal finestrino,
il mondo dalla coda dell'occhio,
talmente tanto simile a quella cosa
da sembrare una sbavatura.
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